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Lorsque la chamane allumait le bombe, le silence devenait plus dense que l’air glacial. La luxure bleue naissait mollement, de la même façon qu'un diable gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un feu classique. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque lueur, n… Read More

Lorsque la chamane allumait le feu, le silence devenait plus dense que l’air glacial. La penchant bleue naissait délicatement, comme un sel gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un feu simple. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque explication, tout courbe b… Read More

Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le calme et où les arbres murmurent dans la banquise, une antédiluvienne chamane vivait à l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni boules de cristal, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbre… Read More

Lorsque la chamane allumait le pétard, le calme devenait plus dense que l’air glacial. La coït bleue naissait mollement, en tant qu' un diable gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un bombe habituel. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque clarté, tout orbi… Read More